Adivinanza

Pregunta:

- ¿Qué hay que ser para ser malucha actriz aquí y optar a un idolillo allí?

Respuesta:

- Una gran P.

P.s. Matizo: Una grandísima P.

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In Tintoretto

La exposición de Tintoretto en el Prado va ser uno de los acontecimientos artísticos-culturales del año; conjugar Prado y Tintoretto es elevar el acontecimiento a un plano de máxima notoriedad, dificilmente igualable y probablemente insuperable.Por eso la temporada se enriquecerá con artículos sobre el Maestro Iacopo Robusti, uno de los grandes venecianos del Arte.

Venezia despunta pronto con sus anónimos bizantinistas y abre escuela propia con sus primitivos, tan próximos y tan distintos al Trecento de Firenze o Siena; en el Quattrocento, deslumbra con sus Bellini (Jacopo y sus hijos Gentile y Giovanni) y Carpaccio, para entrar en el Cinquecento glorioso del Giorgione y el Tiziano, y cerrar el siglo con Veronese y Tintoretto. Con la suma de los otros maestros "menores" (¿es "menor" Lotto, o Palma sr, o Bastiano del Piombo, los Bassano, Palma jr...?), la Escuela Veneziana entra en esa lenta y dulce decadencia de la República del Adriático, de emporio de mercaderes, señorías y Dogos esposos de mar y de orientes. Rara vez un arte ha acompañado tanto a un mundo en su cenit y su crepúsculo.

Tintoretto es a la decadencia de Venezia lo que el último Michelángelo al Renacimiento Romano (y antes al Florentino). En la gama de azules y grises, escarlatas y dorados del Maestro Robusti, en sus escorzos dramáticos y sus transparencias movidas, se está empezando a enfermar la Venezia que todavía languidece y perdura como una inmerecida gracia concedida por la Providencia ("Serenísima" y magnánima, como la regia República Véneta) a nuestro tiempo.

En el ABC de hoy, el "recuadrista" Prada escribe de Tintoretto...y no sabe. Lo intenta, hasta dice no sé qué de un "despertar los cementerios de mi fe dormida" a costa de Tintoretto...y no resulta creíble. Está jugando al Chautebriand de Le Génie du Chistianisme...y no le sale; incluso teoriza a costa de una cita de un crítico sobre "entender" versus "comprender" una obra de arte...y tampoco.

Me chirría que uno que va de inteligente-creyente confunda sentimiento-estética-emoción con fe, cuánto más si se trata de Cristianismo y Catolicismo; no me extraña, pero me desencaja.

La yema del artículo, Tintoretto, se resuelve con una sarta de generalidades, incluso tópicos, sobre el maestro veneziano.

Si alguno de los pocos que me leen ha visto en el Prado el inmenso Lavatorio; si alguien ha disfrutado la gracia de contemplar la obra del maestro en San Rocco o en el Palazzo, entenderá que casi nada se puede decir en un articulín de recuadro contratado sobre pinturas así de pintores como este.

El arte de la paleta no se concibió para ser literaturizado/articulizado, (ni el color ni las formas se perciben con letras cuando se idean no para la lectura, sino para la vista); esta discreta entrada tampoco es más que una ligera efusión al paso de Tintoretto por el Prado.

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Ataque masivo

Tengo una cordial (amiga) que me mortifica (diariamente) con mails (bienintencionados) a razón de media docena (he dicho que diarios, ¿no?).

Los últimos (entre anoche y esta tarde) se titulan:

- La sabiduría de una hormiga

- La fragua del herrero

- Horizontes

- Una madre es...

- Cuando amanece

- Cinco pensamientos y una resta

- La sonrisa de un sabio

- El tren

- Receta para todas las horas

- Un día, un mes, un año

- El cuento de la osa

- Cien razones

Como algunos fines de semana trabaja de noche y está de guardia, mi amiga me mima con mails...y powerpoines. Temo los fines de semana de guardia y bombardeos masivos.

Y yo no sé que hacer, porque como le diga que pare, me la cargo, con la ilusión que pone la pobre.

Aunque a veces pienso que mi amiga es mailerapowerpointista compulsiva, porque me los manda en bruto, en crudo, sin aviso, sin unas letras, sin postdata.

Pero mejor así, porque los mando a la papelera sin más complejo que el complejo de boicoteador-interruptor de bienintencionados mails con imagen.

Algunas veces, hago penitencia y abro y veo y leo los powerpoines de mi amiga que me mima con mails...y alguno me gusta...y hasta lo guardo...y me digo que no: Que es sólo reserva de recursos; que yo nunca mandaré powerpoínes...pero por si acaso.

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Angelicum

"Quia Catholicae veritatis doctor non solum provectos debet instruere, sed ad eum pertinet etiam incipientes erudire, secundum illud apostoli I ad Corinth. III, tanquam parvulis in Christo, lac vobis potum dedi, non escam; propositum nostrae intentionis in hoc opere est, ea quae ad Christianam religionem pertinent, eo modo tradere, secundum quod congruit ad eruditionem incipientium. Consideravimus namque huius doctrinae novitios..."

Siempre me ha emocionado, conmovido, la humilde, discreta y docta explicación de la Summa Thelogiae que Stº Tomás da en el proemio de su magna obra.

No es para doctos, ni para eruditos: Es para incipientes, novicios, aprendices.

Por eso será que me rejuvenece leer y pensar, aprender y perfeccionar la fe con la Suma del Aquinate.

En la Fiesta de Stº Tomás de Aquino, Doctor Angélico.

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Mi cocina

Esta mañana tenía pensado hacerme unos guisantes con papitas y huevos escalfados, para almorzar. Eran las tres y media p.m. cuando me comía la realidad de la intención: Un plato de guisantes requemados, con restos chamuscados de cebolla, papas pegadas y algo que fué un huevo. Pero me lo comí. Todo.

Dicen mis amigos que en mi casa todos los dias sucede un milagro: El milagro de mi supervivencia. Según ellos, que no haya resultado envenenado o intoxicado, frito o achicharrado, gaseado o electrocutado, es un demostrable milagro cotidiano, obra de los Custodios o del Santo de guardia.

Un día que me atreví y les invité a cenar, sólo uno aceptó. Acabada la cena, hizo solemne y formal protestación de que j-a-m-á-s volvería a probar nada guisado por mí. Y corrió la voz.

Me reconozco un único mérito culinario: Hago un té riquísimo. Sólo, o con leche o limón, o la exquisitez orientalizante de un toque de canela. Fuera del té y sus posibilidades, soy una pena en la cocina.

En la mesa, no: Me lo como todo, hasta mis guisos; sin queja ni protesta.

Y me consuelo de mis platos malogrados recordando que San Dionisio Cartujano comía lo que le servían sólo cuando empezaba a pudrirse; y que el Santo Cura de Ars cocía patatas y se las iba comiendo hasta que le duraban, mohosas y todo. Y me animo y me digo: Tío, como los Santos!

Claro que luego, me aplaco y corrijo el entusiasmo, porque los Santos penitentes y austeros y mortificados comían así por virtuosa ascética, pero yo por mi torpeza con los peroles.

Decía la Santa (Teresa, of course) aquello de que "...también entre los pucheros anda el Señor...", pero por los mios, no.

...O será que se esconde muy bien.

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Ciencia micción

En su programa Redes, la semana pasada, Punset se despachó a gusto. Entrevistaba a una tal Lola nosequé, española, no cantaora, sino profesora en la universidad de Hertsford.

El tema iba sobre robótica y últimos avances en "inteligencias artificiales". Como la peli A.I. del Spilberg, pero en serio. Y la cosa es que la peli se aproxima, como aquellos fantaseos de Verne que ya existen o, incluso, se han superado.

Durante la conversación, se decían conceptos como "comportamiento emocional de los sistemas integrados" o "inteligencias científicas" o "comportamiento inteligente" (de los robots).

Apasionante deriva y tentadoras perspectivas de vanguardias para nuestra comodidad y disfrute.

Incluso inquietantes proximidades a la ficción (hasta ahora) de muñecos electrónicos sentimentales estilo I Robot, o "replicantes" estilo Blade Runner y cía.

Lo inconcebible es que, a la vez y en el mismo mundo de Lola de Hertsford y Eduardo Punset, África agonice de hambre y sida; que la nación puntera mate todos los dias en Somalia, en Irak, en Afganistán y en dónde no sabemos; que se vendan esclavos en Arabia; que trafiquen con órganos de niños en Asia...

...o que se maten y echen a la basura millones de hijos de hombres en un mundo que avanza en la fabricación y el perfeccionamiento de "inteligencias artificiales con capacidad de emoción".

Para llorar de pena, penita pena y que cante la copla de los robots que lloran por los hombres la científica Lola de Hertsford (con Punset a la guitarra).

Un cuadro flamenco futurista.

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Altruismo encefálico

Noticiazo científico, ayer en la prensa:

"Identifícan la zona del cerebro responsable del altruísmo. Prueban con resonancia magnética que la activación del córtex temporal superior produce un comportamiento desinteresado."

Es decir, conductismo, perro de Pavlov y demás de los demases.

Es decir, como si me dijeran que para estar alegres, basta que te hagan cosquillas en la planta del pié, que está demostrado que provoca risa (para felicidad plena, estimúlese el gran simpático que pasa por la barriga).

Total, que no saben cómo decir que alma con sus potencias es cuento de curas, y que las virtudes teologales (Fe, Esperanza y Caridad) y las morales (Prudencia, Justicia, Fortaleza y Templanza con sus anejas y derivadas), son cosa de neuronas mejor o peor conectadas.

Y no digo yo que algo no haya; pero digo lo de más arriba: Que una cosa es la risa porque te hacen cosquillas, y otra la felicidad, que es otra cosa; una ser pródigo, filántropo y manirroto porque te dan corrientes en el córtex temporal superior, y otra tener caridad y dar limosna, que es virtud...y es otra cosa.

Digo yo.

Salva la ciencia del encéfalo, claro; pero la gracia y las virtudes también. Que no son menos, ni mucho menos.

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Filotiranicidas

Fué durante un exámen de Historia del Arte, en la entonces Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad de Sevilla. Proyectaban diapósitivas que teníamos que comentar. Las había de todo tipo: fáciles para animar, equívocas para tentar y raras para sobresaliente y matrícula.

Entre una serie de escultura griega antigua, pusieron una de Los Tiránicidas, Harmodio y Aristogitón, los que se cargaron al tirano Hiparcos, el hijo de Pisístrato (la historia es una crónica trágico-heróico-político-erótica de tomo y lomo); la escultura original de Antenor, nos ha llegado a través de copias posteriores, entre ellas esta de Kritios (h.470 a.C.) del Museo Arqueológico de Nápoles.

En un susurro tipo exámen, me lanzan el S O S :

- Ellos (susurrando ansiosos, desconcertados; sin pajolera idea, vamos) : "Qué es? Cual es? Qué son?..."

-Yo (susurrando con aplomo dominante, caritativo-repelente-pedante): "Los Tiranicidas!!!"

- Ellos (de uno a otro, corriendo el soplo en cadena): " ... Los Tiranicidas...Tiranicidas...anicidas...icidas...idassss...asss...sss...!!!"

Terminó el exámen y ellos, los soplados, me invitaron a un café en el bar de la Facultad, a mí, el soplador. Comentaban la mala idea del profesor por poner diapositivas que no habíamos comentado en el áula (pero que sí venían en el Summa Artis, de Pijoán...Je Je!!); que si la del Trono Ludovisi; que si la del pié del Auriga de Delfos; que si la del detalle del Poseidón de Artemísion...

Y va y dice uno:

- "Jo, tio! Menos mal que me soplaste la de Tirón y Cidas, que no tenía puñetera idea. Te debo una. Me has salvao!"

Y digo yo:

- "¿Tirón y Cidas? ¿ Y esos quienes son?..."

Y dice el otro:

- "...Los dos tios esos en pelotas; el de la barba y el del brazo..."

En fin, que le dieron un aprobado, pero con anotación al márgen del folio del exámen, que decía:

- "Tiene usted que estudiar más láminas y, también, hacerse una revisión de oído".

La anécdota de mis felices peripecias de estudiante, venía como ilustración de esta tesis:

Si uno fuera vinatero o bodeguero, de vino fino, manzanilla, rioja o cava; en Xeréz, Logroño o San Sadurní...

Si uno fuera tabaquero, en Las Canarias o en Las Antillas...

Si uno fuera...Uno se hacía tiranicida, como Harmodio y Aristogitón, y se cargaba a la malnacida de la ministra anoréxica-caquética que censura el vino, que pena el tabaco, pero reparte abortivos, paga abortorios y enseña higiénicas perrerías por ahí.

A esa y al malnacido que la tiene de ministra; y de camino, al resto de los malnacidos del gabinete.

Con todo el derecho del más clásico tiranicidio; como los más genuínos y prestigiosos y heróicos tiranicidas de la madre Grecia, de la gran Atenas. (Bueno, uno se vestiría un poco más, que no tiene uno formas de escultura arcáica helena, ni tipo apolíneo para el mármol y tal).

Suerte para esos tiranos que aborrecen copa y puro, y revientan criaturas inocentes en vientres de malas madres; suerte para ellos que ya no andan sueltos por ahí Harmodios y Aristogitones.

Y qué lástima y qué desgracia que gobiernen malnacidos-as abstemios-as de vino y borrachos-as de muerte.

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Clero colaboracionista

He seguido y estoy siguiendo estos últimos días las noticias del caso Wielgus, el electo y dimitido arzobispo primado de Varsovia. Alarmante y triste por ser el caso polaco y afectar a la Iglesia de Polonia, tan fresca aún la memoria inmensa de Juan Pablo II.

La desdichada historia de Polonia se resarció durante los años del Papa Wojtyla, una de las figuras más brillantes del pasado siglo y hasta del milenio. Con Karol Wojtyla-Ioannes Paulus II, Polonia ha capitalizado el fin de una época y la apertura del A.D. MM. Indiscutible.

Alguna vez comenté que a Juan Pablo II, o se le beatificaba pronto, o corría el peligro de que la postulación de su causa sufriera una de esas "dilata sine die" que estancan un proceso romano remitiéndolo ad kalendas graecas. Mantengo el comentario.

A la muerte de Pio XII, todo el orbe se conmovió por la desaparición del gran, del enorme e imponente Papa Pacelli. Al cabo de unos años, un escritorucho alemán injuriaba la memoria del Pontífice proyectando una ominosa sombra contra el impóluto perfil de uno de los mayores protagonistas de la historia del siglo XX. La falsa acusación del silencio de la Santa Sede por la shoah, cubrió con un espeso telón hasta la clamorosa conversión al catolicismo del gran Rabino de Roma, el Dr. Eugenio Zolli, que tomó el nombre de pila del Papa para bautizarse. Hoy nadie recuerda esa conversión del Rabino Zolli, pero siguen escupiendo la sospecha o la acusación contra el Papa Pio Dodicésimo.

No sé precisar quiénes son los enemigos, ni bajo qué dirección actúan, ni con qué trama, ni qué consecuencias se buscan o se seguirán, pero el caso Wielgus afecta a JPII. Como en el caso del alemán que proyectaba silencio contra el Papa, ahora la paradoja corre a costa de archivos de la vieja policía comunista polaca, con listas de sus antiguos colaboradores; curioso que sean sacerdotes los que salen, y no políticos o militares o financieros; paradójica también la credibilidad que se presta a fuentes y testimonios contaminados por el más execrable marxismo comunista.

Pero el daño ya está hecho, sean los que fueren los hechos y sus protagonistas. Los "parciales" y "pequeños" confidentes como el patético y despreciable Wielgus, han sido expuestos en la picota con mitra y báculo; los absolutos creadores, mantenedores y manipuladores del sistema que captó a los "wielgus", esos no saldrán, no aparecerán.

Está muy alto Juan Pablo II para hacerle caer de su altura, pero es contra él y su Polonia y su Iglesia contra quien apuntan. El caso del primado electo y dimitido por colaboracionista comunista es sólo una anécdota.

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Ronda pedante

Paseo por los blogs que recomiendan amigos o conocidos. Algunos blogistas me sorprenden siempre por lo que escriben y por cómo lo escriben.

Cada vez que pedanteo, soy consciente del padecimiento; lo utilizo con relativa intencionalidad y con efectos también buscados, ya sean irritantes o displicentes.

No sé con qué consciencia o conciencia lo harán otros; pero les sale muy bien y cotidianamente.

Escribir para enseñar virtud, es virtud; como expansión o desahogo, es un sano ejercicio; cuando es para comer, digna profesión; si es escaparate, muestrario, pasarela...depende de qué y para qué.

Los blogs son para eso y para esto, ¿no?

Paradójica entrada que examina y reclama un autoexamen: Confíteor...

La penitencia me la impongo yo.

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Retornando

Hace una temporada que me encuentro, passim, con recurrentes comentarios y hasta discusiones sobre la excelente novela de Evelyn Waugh Brideshead Revisited. Es, entiendo, la más seria de las obras de Waugh. En las demás se nota demasiado ese tedio, tan inglés, tan snob, tan del Waugh real que se esconde tras el Waugh que escribe.

Pero siempre hay más. Lo mejor de Waugh es ese otro Waugh que no es ni el escritor, ni el novelista proyectado en sus personajes de novela, sino el más sinceramente profundo, el que barrunta, pero no aflora, pero está.

Que un inglés así escriba eso sobre ese mundo y su gente, se entiende. Que escoja un drama en el que la religión aparezca como relativo elemento fundante, se entiende menos. Además, una sorprendente afección religiosa en el escenario de una insustancial y frívola sociedad, humus de la vieja Europa en el reservorio inglés, tan lejos de la Britannia victoriana, con el drama de la 1ª Guerra sin curar y con las bombas alemanas sobre Londres.

Sin querer en apariencia, pero profundamente queriendo; sin saberlo, pero con remota y sólida consciencia, la religión que problematiza las vanidades sociales, es la que salva al fin situaciones y personajes, transportándoles con dolor a un más allá de su inconsistente mundo.

Theresa Marchamain autovictimándose,Cordelia enfermera en España; Sebastian decayendo en Marruecos; lord Marchamain agonizando en su Brideshead; Charles y Julia en la perplejidad de su agónica relación; Bridey y sus convencionalismos burgueses...Todos en el sufriente paso de uno a otro nivel de existencia en la que solamente la referencia al misterio les salva, sublimando la vánitas en doloroso sentido de vida y de muerte.

La belleza de la casa, de cada miembro de la familia, de los cuadros que pinta Charles, todo se queda esterilmente frío si se alejan de "su" catolicismo, que es la clave de "su" trascendencia; desolados como la Capilla sin el Sacramento.

Precisamente ese regreso del Charles aturdido por la guerra, desengañado del mundo, no sólo es la evocación nostálgica de un pasado que fue, sino la confirmación de una atesorada felicidad compañera del dolor y el amor.

"Et in Arcadia ego"...porque hay Arcadia; re-visitándola, un día ya no nos iremos de ella.


For my revisitors friends.

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Modelos de leyenda.

En la baja Edad Media y hasta bien comenzado el siglo XVII, la Legenda Áurea, de Jacobo de la Vorágine (Iácopo di Varezze, dominico y obispo de Génova en 1277), fué uno de los best sellers que marcó toda una época. Se codeó con la Biblia en las primeras imprentas, aparece en el ilustrísimo catálogo de los incunables; lidió con los libros de caballerías y pugnó en el ranking del XVI con los opúsculos de la reforma protestante.

Cuando un caballerete se pasa de las armas del mundo al combate propter Regnum Coelorum, se anima con la tropa de Santos que la Legenda Áurea enseña como admirables modelos. Íñigo cambió a Ignacio leyendo prensa estilo Legenda Áurea, verbigracia.

Yo le profeso particular devoción a la obra y la leo. Me anima mucho y me mantiene en el ambiente. Yo sé lo que me digo.

Esta mañana leí un buen artículo sobre uno de los escritores del universo literario del XX. Me gustó. Al punto, sin embargo, me alarmé un tanto al comprobar hasta dónde llegaba la influencia de nuestra decadente cultura finisecular. Lo digo porque del tal autor, y de otros como él, se habla, se escribe; de su vida, de su mala vida, de sus vicios, de sus debilidades, de sus humanidades, de su infancia, de sus derrotas, logros, humanas pompas, veleidades...et coètera. Y la obra del tal autor cuenta "su" mundo, el del escritor.

Todo tan humano, pero nada ejemplar.

Una literatura configura un lector. Quijote es efecto de Amadís y la Flos Sanctorum fructificó en loyolas y javieres.

¿Necesitamos ejemplos? Necesitamos. Claro que los del XX-XXI son así, y los del tiempo de la Legenda Áurea, tal y como cuenta el libro. Con aquellos modelos, devino un tiempo con sus hombres; de los nuestros va a salir un mundo a su imagen y semejanza.

Bajo una escala - o varias - del diapasón socio-cultural, y de lo que se habla, lo que se mira, el modelo que se tiene delante, ya no es el escritor; ahora, en ese nivel, el personaje es ínfimo, apenas una humanidad sub mínimis, pero en abierta exposición y definitivamente "tipo" para el espectador.

Un actor, una actriz, un director de cine, un cantante, un publicista, un periodista, un fulano, una fulana, un mengano, zutanos varios...

La alarma se me vuelve repelús horripilante cuando me espetan un desafiante y afirmante "...¿ y por qué no?..." Y el o la del interrogante es quien no debería, entiendo yo, atreverse a eso, pero se atreve,

Yo me callo. No respondo: - "Por la Legenda Áurea!!!", porque no me sale, porque no sé discutir estas cosas, porque si digo "..lee!...", yo sé que no se lee, y menos esas cosas que se leían y que yo leo.

Total, cada cual se apañe con su lectura (si lee) o su modelo...Pero vamos listos!

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En órbita

Leí la noticia esta mañana, y me quedé un par de segundos suspenso entre lo tragicómico-dramático-patético. Si hubiera sido 28 de Diciembre, pués eso; pero estamos en la segunda semana de Enero: Stephen Hawking planea un viaje al espacio para el 2007.

Sin el cáuto D.m. ni nada: Para el 2007, en órbita extraterrestre.

No le tengo simpatía a Stephen Hawking; admiración sí. La empatía, se comprende, es negativa porque me revienta no poder seguir al de Cambridge por el fátum de las letras. Dejar la matemática, física y química a los 14, te limita para el resto. Y es injusto, porque un ingeniero de laboratorio siempre podrá consolarse con Boecio; pero a mí se me caen de las manos las físicas cuánticas y demás, y ya no tengo edad.

Agradezco la lectura de divulgación, pero me crea no sé qué incómodo complejo, insoportable para mi vanidad.

Al Hawking aventurero espacial, no sé si le envidio o le compadezco. Echarse a probar la gravedad cero con una esclerosis de aúpa y a los sesenta y tantos, o es de dementes, o de locos. A los genios se les consienten estas cosas y se les ríe la gracia, y aquí se trata de un genio, of course; aunque Mr. Hawking no me resulte gracioso, precisamente.

Será, me decía, como Plinio ante el Vesubio, que no paró hasta que lo fundió la lava; pués lo mismo el astrofísico inglés se siente atraído con irresistible fuerza cósmica por adentrarse en el espacio más allá de la bola de la Tierra.

Parece tema de mito griego: Un Prometeo contrahecho, con todo la física teórica en su mente privilegiada desafiando la tremenda realidad del Cosmos. Pero en los mitos griegos sólo vencen los dioses del Olimpo; los héroes de la tierra suelen acabar mal, sobre todo si plantean su empresa como desafío.

A ver en qué queda el proyecto astronáutico de Hawking, valor, o temeridad, o desafío, o alarde, o lo que sea que sea.

Me pregunto si no será ansiedad científico-metafísica...y me contesto que sí, que de eso tiene que haber, sin duda. Porque tonto no es el de Cambridge. Pero echándose a los sesenta años a navegar por el espacio, así tampoco se resuelven esas ansiedades.



P.s. Y, en la misma galería de noticias del mismo mundo de Stephen Hawking, los EEUU bombardean la mísera Somalía, Israel dicen que tiene previsto y a punto un plan de ataque atómico contra Irán, y Bielorrusia le corta el gas a Polonia y Alemania.

Con semejante panorama, se comprende el ánsia espacial Hawking; aunque me sigue sin caer simpático.


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Armonía perdida

Hace unos días me animaron la mañana con la noticia de la aparición de un manuscrito supuestamente perdido: Un breve tratado de ajedrez de fines del siglo XV dedicado a Isabella D'Este y Francesco Gonzaga, marqueses de Mantua, probable obra del franciscano Fray Luca Pacioli (ca.1440-1517), uno de los más reputados matemáticos de su época.

Desde niño me ha fascinado la pintura de Jacopo de Barbari, con la imagen del fraile y el poliedro transparente y flotante, uno de los más enigmáticos retratos del Renacimiento.

Un franciscano italiano, aritmético y cortesano, religioso de convento y doctor en la universidad, que teoriza sobre ajedrez y es amigo de Leonardo da Vinci; Leonardo mismo dibujará para fray Pacioli, y fray Luca instruirá a da Vinci en secretas armonías del universo.

Aquella época dorada del Renacimiento era escenario de mentes y obras así, con tanto del armónico medievo, con tanto de la armónica antigüedad. De fra Pacioli están tan cerca Pitágoras y su mística de número y música, como Copérnico y sus hipótesis cósmicas.

Por lo menos hasta Spinoza, el de la "Ética monstrata more geométrico", Occidente vivirá en armonía de espíritu y ciencia, de razón y fe, de número y ánima.

Qué infeliz nuestro tiempo, que no sabe, que ha perdido la sabia armonización del fraile y el poliedro, de aquello que él nombraba tan bien nombrado DE DIVINA PROPORTIONE.

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Noche de Reyes

La noche-madrugada entre el 5 y el 6 de Enero, me afecta. No sé si se me nota; yo sí me lo noto. Y quisiera tener tres o cuatro o cinco años de esos que tengo-que tuve, pero sin los cuarenta que vinieron después.

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Y que sigan viniendo - Vive Dios! - otros cuarenta o cincuenta más; pero que entre el 5 y el 6 de Enero se me vuelvan, por una noche y su sueño, por una mañana y su despertar, los pocos años aquellos que me laten dentro.

Si no, seguiré consolándome nostálgico, sólo con mi afección de Reyes.

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Período interglaciar

Cada vez que leo algo sobre el fenómeno del cambio climático, recuerdo la lección de las Glaciaciones, con sus dibujos, y sus diagramas, y sus mapas. Lo que no recuerdo muy bien son los nombres...

A ver; allá van, de carrerilla, tal y como se me viene a la memoria: Günz, Mindel, Riss, Würm; y los períodos interglaciares: Günz-Mindel, Mindel-Riss, Riss-Würm.

- ¿No es así, Señita Lucía? (Mi Señorita Lucía fué mi mítica profesora de Geografía, Historia, Literatura y Latín. Mítica y legítima 100%, como las tortas de acéite de Inés Rosales).

Pués con aquella lección de glaciaciones y glaciares, un servidor - que un servidor es de letras desde los 14 añitos - colige que estamos en un período interglaciar que todavía no ha "tocado fondo" y que sabe Dios cuánto durará todavía y cuándo acabará, para dar paso a otro período de glaciaciones cuaternarias. - Porque todavía estamos en en el Cuaternario, ¿no, Señita Lucía?

Yo no sé si la atmósfera está recalentada con gases y combustiones mil; pero lo que sí sé es que la gente, tanta gente, no sabe que estamos en el Cuaternario y en período interglaciar. Que no lo sepa la gente, anda ya!...Pero que asusten a la gente y las culpabilícen con lo de los gases cuando tantas perrerías mayores y peores que encender el butano o arrancar una moto se hacen y se dejan hacer...

Lo malo es que, cuando el Cuaternario empezó, ya fuera con glaciaciones o entre ellas, la humanidad progresaba en humanidad y se humanizaba; pero hoy, con el Cuaternario por dónde va y a mitad de este perído interglaciar, la humanidad se deshumaniza con vertiginosa aceleración deshumanizante.

- ¿En qué punto del Cuaternario estamos, Señita Lucía?

- Y la próxima glaciación ¿cuándo empezará, Señita Lucía?

Porque, me parece, necesitamos una glaciación urgentemente.

Una Glaciación ya!

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